Любовь фальшивая монета_________________________________
Любовь я знал не понаслышке.
О ней читал я в детской книжке.
Во взрослой книжке,
в подростковой,
читал в общественной столовой,
на транспорте,
в библиотеке…
В моей домашней картотеке
любовь
под номером 103.
Если не хочешь – не смотри.
_________________________________
На колу мочало.
Я начну сначала.
Эта моя флейта
столько лет молчала.
Ведь она досталась
редкому лентяю,
неумехе и
мечтателю.
Есть у флейты голос –
но чужой, заемный…
Голос – значит «голый».
Пусть по раскаленным
нотам скачут пальцы
нервными стопами,
пусть дыханье станет
голосом и памятью.
Что такое время?
Что же с нами всеми
станет,
если смолкнет
на мгновенье флейта?
Да, пожалуй, вряд ли
что-то будет с нами,
даже если смолкнут
все на свете флейты.
На колу мочало.
Я начну сначала.
Пробегусь по гамме
робкими шажками…
Это, верно, лето
вето наложило
на чужие пальцы мои.
_________________________________
Всё по слову сэра Маслоу:
восхитительная
листопадная техника,
до горечи выверена поэтика
и вывалена
в муке и масле
волшебная,
дерзостная сказка.
Друзья мои!
Надевайте каски.
Мы – в новом тысячелетии.
_________________________________
Я пью за корявые мысли,
абсурдность в делах и реченьях
и в зеркале здравого смысла
кривое мое отраженье.
А также – за долгую память,
хорошее теплое лето
и тщательный поиск в сознаньи
того,
чего там, в общем, нету.
_________________________________
Есть некий свет на дне колодца,
вселяющий надежду в сердце.
Есть то, за что должны бороться
и мудрецы, и иноверцы.
И даже истинных вандалов,
сверяющих часы по Богу,
должно быть очень, очень мало.
Или, по меньшей мере, много.
_________________________________
Под тяжелым и ржавым доспехом
бьется сердце.
Неслышно, но бьется.
С одинаковым вечным успехом
я пил спирт и топился в колодцах.
Я бессмысленно целил в светила
из разряженного арбалета.
Но увы – до конца не хватило
ни светил, ни доспехов, ни сердца…
_________________________________
У – значит У.
Зловещий знак.
Скрижаль предназначенья.
Любой, кто не совсем дурак,
не хочет знать, зачем он.
Любой, кто знает род людской,
не ищет виноватых.
У – значит У.
Своей тоской
я с ним делюсь, как с братом.
_________________________________
Сова Минервы вылетает в полночь
и, дико пялясь в пустоту востока,
несется без руля и альпенштока,
зловещим свистом раздирая небо.
Я в жизни съел не меньше тонны хлеба:
с гвоздями, с медом, реже - со слезами,
но всякий раз,
глядя на мир глазами,
я простираю палец к небосводу.
В жару и лед, в нелетную погоду,
при шквальном ветре философской мысли,
когда любой исход уже немыслим
и всякий шаг чреват похоронами -
Сова Минеpвы носится над нами,
не одобряя ни любви, ни мщенья,
даруя всезабвенье и прощенье,
натягивая нам надежды помочь...
Приди, Сова. Примчись ко мне на помощь.
Мой мир уже почти стал объяснимым...
Но что это?
Неужто снова полночь?
Сова Минеpвы
пролетела мимо.
_________________________________
Мы песни слагаем о вольных просторах,
Которых, которых, которых, которых…
_________________________________
Любовь - фальшивая монета,
но нету, нету объяснений.
Черт знает с чем нас месит гений
ее широт.
За горизонтом
живет один старик:
он плачет,
и утверждает, что напрасен
и плач его, и наши речи, -
да все здесь слишком человечно...
Но разве может быть бесстрастен
все понимающий напрасно?
...Сплетенье "нет",
ударить первым,
ком сердоболия без меры,
похмелье траурного скерцо -
дожить бы до порога сердца
и забело упасть на снег.
Приотворяя створки век,
раскинуть легкие лета
залепетать...
_________________________________
Все как один
мы рождены для вдохновенья.
Мы, дети времени,
заточены ножовкой,
домкратом трачены
и вскормлены вареньем
из сладких слив.
И на десерт – паленой водкой.
_________________________________
Любовь - это всегда последний натиск.
Но штука в том, что крепость не дерется.
Мосты опущены, а все ворота настежь,
И даром тратится, что даром достается.
_________________________________
Когда копием ты проколешь мне грудь,
подумай, а знал ли меня кто-нибудь?
Имел ли я имя, жену и детей?
Смотрел ли вечерний обзор новостей?
Гулял ли в лесу? Танцевал под звездой?
В конце концов, старый был иль молодой?
Безумье коснется чела твоего:
А может быть
ты
погубил
HИКОГО ?
_________________________________
Сколько лет –
и только одна зима...
Все пройдет.
Не станет боле хрома
ть тот, кто хром,
уснет часовой
и пробьет дыру головой
в своде неба.
_________________________________
Я кепку видел.
Видел унитаз.
И в смертный час
не закричу от боли.
Я знаю жизнь.
Премного-много раз
я видел всё.
Я всем был недоволен.
_________________________________
Без боли, без надежды,
одни в кругу руин
во тьме
пируют Брежнев
и Пушкин – сукин сын.
