* * *

Первых вспоминают, уходя
В дым далёких гор и холод мая,
Бросив дом за пеленой дождя.
Я же вспомнил, только умирая.
На холмах лежит вчерашних снег,
С камнем смёрзлась плоть, и кровь – с землёю.
Мёртв я и уже не человек.
Птицы в синем небе надо мною.
Здесь им пир, здесь все вокруг мертвы,
Павшие в последней битве с Богом.
Всходит первый сев дурман-травы,
Напоённой ярко-красным соком.
Тишина, и только день не спит
(В ночь казалось – он уж не наступит).
Мы убиты все, и Бог убит,
А Весна вокруг живёт и любит.

лето ’98